Meine kleine Freibad-Hommage: "Yvonne schlug die entgegengesetzte Richtung ein. Den Badeanzug in der Hand und mit nackten Füßen ging sie durch den schattigen Gang zwischen den dunklen hölzernen Umkleidekabinen über die kühlen, glatten Steinplatten. Und plötzlich rannte sie los: kleine, plumpe Rennschrittchen, vorbei an morschen braunen Holzwänden unter der hohen Balkenkonstruktion mit dem riesigen Wellblechdach. Die nackten Füße patschten auf den Boden wie glitschige Forellen, die jemand auf eine kalte Marmortheke klatschte. Von weitem sah es grotesk aus: eine große blonde Frau, die mit kurzen Kinderschrittchen durch den seit Jahrzehnten nicht mehr renovierten Umkleidebereich eines Provinzschwimmbads wetzte. Als wollte sie durch einen Zeittunnel zwischen Sammelumkleide und den steinernen Becken zum Auswaschen der Badeanzüge direkt zurück in ihre Kindheit rennen. Den ganzen langen Winter vom Freibad geträumt, auf dem Klo gesessen, die wollenen Strumpfhosen weiter heruntergeschoben als nötig, bis über die Knie, so dass die nackten Unterschenkel sich berührten und man sich vorstellen konnte, man trage einen leichten Sommerrock. Der kleine, kugelrunde Kopf schließt die Augen und ruft sich als Erstes die Geräusche in Erinnerung: das Glucksen, das schrille Gilfen, das vielstimmige gnadschige Geschnatter. Wie ein Flugentenschwarm bei der Rast am Wasserloch. Das ist ein gleichmäßig wabernder Klang, mit unregelmäßigen Spitzen wie dem Rufen von einzelnen Vornamen oder dem Rauschen der Duschen am Beckenrand. Schlagartig strömt das aus wie Dampf unter Druck, und dann erstirbt es genauso abrupt. Und man sitzt immer noch auf dem Klo, dem dunklen, im Innern einer 70er-Jahre Sozialbauwohnung, ohne Fenster, nur mit einem schmalen Abzugsschacht in der Wand, in dessen vergilbtem Plastikgitter schwarze Staubflusen wehen. Aber hinter geschlossenen Augen sieht man eine wunderbare hellblaue Wasserfläche wie flüssiges Kristall. Kühl glitzernd an einem heißen Tag. Ein weiter, blau-gelber Tag, der irgendwann in den großen Ferien angefangen hat und einen ganzen Sommer lang dauert. Er riecht nach Chlor und Tiroler Nussöl. Und wenn man so richtig schön drin ist und lange genug sitzt, der Klodeckel hat schon einen roten Ring um den Kinderhintern gedrückt, dann hört man es – heute noch kann ich es, wenn es ganz ruhig um mich ist, direkt an mein Ohr winken: mein Lieblingswassergeräusch: ein sattes, ganz kurz nachhallendes „Plumppps“, das ertönt, wenn man mit weit hochgezogenen Knien durch das Wasser im Kinderbecken stakst. Die ganze Fußsohle stampft auf die Wasseroberfläche und nimmt beim Eintauchen das Geräusch mit nach unten, bis auf den Grund. Ein Gong unter Wasser, dem man folgen möchte, um ihn ganz zu hören. Denn unter Wasser sind Geräusche nicht gedämpft. Im Gegenteil. Wenn man untertaucht, gurgelt und blubbert und rauscht es rund um einen herum, und der Körper ist furchtbar eng eingehüllt vom Klang. Dann kommt man langsam hoch und sieht nach oben ins Licht, wo der silberne Wasserspiegel wackelt. Und kaum hat man ihn passiert, sind alle Geräusche auf einmal weit weg und weich. Das Kinderlachen, Vogelgezwitscher und die entfernten Stadtgeräusche: alles schwebt in der Luft. Unter Wasser kleben die Töne an einem wie ein nasses Kleid, wenn man in den Regen gekommen ist. Es drückt sich auf die Haut, wie das Leben, wenn einem die Welt zu nahe kommt. Vielleicht ist sterben so wie auftauchen aus dem Wasser. Endlich wieder Luft zum Atmen." (aus "Schwarze Orangen". Fischer Verlag) https://www.amazon.de/Schwarze-Orangen-Roman-Martina-Brandl-ebook/dp/B0058G4N9K